Géhèm, Le temps ne fait rien à l'affaire...

C'est vrai, cela ne s'est déclaré qu'hier, mais ne croyez pas que ces choses-là arrivent sur un coup de baguette magique, par hasard : c'est le résultat d'une longue maturation. J'y pensais bien avant de commencer à me raser.

L'enfance d'un chef.

Pourtant, sans doute n'y aurais-je même plus fait allusion sans la question de ma récente ministre du logement à mon encore plus frais Premier ministre : Mais où s'arrêtera notre président ?

QUI PEUT LE SAVOIR MAINTENANT ?

EDITION SPECIALE DU SOIR :

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Le 28-10, fin P.M.

LE MONDE S'EMBALLE

Et la précipitation, chacun devrait le savoir, n'est jamais bonne.

Sans doute aussi ai-je trop étourdiment délégué.

Je résume les faits dont vous pourrez vérifier la longue évolution dans les commentaires du présent billet et du précédent :

Mon Premier ministre rêvait légitimement d'une rosette et j'avais chargé ma ministre du Logement et de la Décoration de sa remise. Rien n'urgeait, et puis les procédures, tout ça... Mais croyez-vous que des amateurs enthousiastes s'embarrassent de décrets ? Je n'ai même pas été prévenu et, placé devant le fait accompli, je suis comme vous stupéfait.

Obligatoires, facultatives (z')ou interdites, les liaisons méritent tout votre intérêt, j'en suis bien d'accord, mais je vous invite à en approfondir les subtilités dans un excellent article de Wikipédia plutôt qu'ici.

En un premier temps, mon propos n'est que de faire partager à la multitude une de ces drôleries mettant en relief l'impératif tyrannique de l'euphonie dans l'usage des liaisons. Alors que je l'avais gardée jusque là dans la sphère intime. Vous me suivez ?

Oui, mais pourquoi donc (vont me demander les plus éveillés d'entre vous)... pourquoi donc porter aujourd'hui à la connaissance du tout-venant (qui le plus souvent vient fouler ces pages sans invitation, et qui en repart sans bonjour ni merde) ce qui hier encore était dans le domaine privé? Parce que nous voilà, Dame Coline et moi, unis brusquement à la vue de tous. Et pas n'importe où. Dans le Wiktionnaire. Ciel... !

Je jure que c'est à l'insu de notre plein gré.

Reste à assumer... 

Rendez-vous à : Verbe / pamphleter / 1 (Rare) / alinéa 2 

Et parce que ces gougnafiers n'ont fait nulle part mention de Coline, retour à l'article du 9 juin 2013 qui a attiré le contributeur de WIKIMEDIA. Vous retrouverez cette citation, qui est son propos (celui de Coline), dans les commentaires :

...Et parce que cette petite chérie est d'une telle discrétion (fuck la discrétion !) qu'elle n'avait même pas laissé à l'époque de lien vers son blog, je répare ce tort séance tenante :

Voilà, mes ami(e)s, nul doute que vous pourrez trouver la suite de cette passionnante aventure prochainement dans VOICI.

¤

Bonus ANCIENS COMBATTANTS, du 8 mai 2019 :

Une 'tite friandise de Coline pour leur faire oublier les horreurs de la guerre...

+ concert...

Eh oui ! Tu ne t'étais pas posé la question ?

Voyons donc :

Le Dormeur du Val.

C'est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort : il est étendu dans l'herbe sous la nue,

Pâle dans son lit rouge où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trous verts au côté droit.

Cela aurait-il altéré son génie ? Que nenni, au contraire !

Mais, ce qu'à Dieu ne plaise, il aurait pu être aussi alcoolique et sodomite.

Nous avons donc échappé au pire :

...

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il est rond.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trouvères dans le fion.

Oui, Dieu merci, ce n'est qu'une fiction :

Que la tentation du contrepet vous épargne et que la poésie soit en vous pour toujours !

¤ ADDENDUM

Je me demande si je ne suis pas un de ces gens bons qui s'ignorent.
Certain bipède de mes lointaines connaissances m'a avoué, hier en m'offrant un pot, ne pas être à l'aise dans le contrepet. C'était la moindre des politesses que de le décoincer.
Je peux pousser la générosité jusqu'à partager :

"Tranquille. Il a deux troufions dans le verre."

Il convient bien sûr de ne pas négliger la rime correspondante pour rester classique, ce qui n'est pas le plus difficile avec un Rimbaud daltonien (i rouge/u vert = u rouge/i vert) :

"Nature, berce-le chaudement : c'est l'i vert."

Voili voilou, ami internaute lointain, tu peux de ton côté m'offrir un vers quand tu veux.

¤

Article associé :

Hommage à Rimbaud.

Une de ces nombreuses expressions qu'on utilise par habitude, sans réflexion.

C'est un panier percé, dit-on de quelqu'un qui dépense sans compter.

Faudrait peut-être commencer par démythifier un peu, mon garçon !

Dans une époque où quantité de gens ne connaissent pas leurs voisins de palier, il ne me paraît pas inutile de rappeler en quelques mots que Danaé se fit encloquer plutôt banalement par Zeus, venu la visiter sous la forme d'une pluie d'or.

(Un CLIC sur l'image pour l'agrandir.)

Tu me diras : Encore le fric, toujours le fric !

Et tu te poseras légitimement la question : Qu'est-ce que Persée, rejeton et seul héritier de sa mère, a bien pu faire de ces monceaux d'or ?

C'est là qu'il me faut confronter le mythe à la science.

Cette pluie d'écus, censée représenter la semence divine, c'est jusqu'à 150 millions de spermatozoïdes : une fortune ! Oui, mais voilà, un seul programmé pour gagner ; les autres n'étant là que, pour ainsi dire, s'amuser. Tu avoueras qu'à l'arrivée l'héritage était mince d'autant que, tu l'as remarqué, la vieille servante se met tout ce qu'elle peut dans le tablier. Sans te parler de ce vieux grigou de Picsou...

Ah si, pourtant, parlons-en de celui-là : tel que tu le vois, si ce n'est pas lui le papa !

Pauvre Persée, fils d'un canard, et je reste poli : une hérédité loin d'être le gros lot que sa mère fit croire ! Il n'est pas besoin d'être psy pour en mesurer le potentiel névrotique.

Je te fais grâce de l'ensemble des détails qui ont conduit le malheureux à devenir le "panier Persée" méconnu qui, seul, aurait dû rester dans l'histoire. Au lieu de quoi, inculture ambiante oblige, nous reste un "panier percé" vidé de toute sa profonde signification symbolique.

C'est ainsi ! L'évolution de la langue est souvent injuste avec les héros.

Je crois qu'on a bien mérité un peu de musique : LINK